La maternidad apesta

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la maternidad apesta

Aquí hay un pequeño secreto sucio en la víspera del Día de la Madre: la maternidad apesta.

Siempre quise tener hijos, eso sí. Nunca me imaginé atrapada en casa, cubierta de fluidos corporales, privada de sueño, radiante y al mismo tiempo participando en manualidades en la mesa de la cocina, mientras Roma arde a mi alrededor. Porque así es como me siento la maternidad. Estoy tocando mal el violín y Roma está jodidamente en llamas. Todo el tiempo.

Podría decir que, en general, es gratificante. Pero eso sería una tontería. No es gratificante. No hay elogios por la maternidad. Solo hay supervivencia.

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En este punto, puede ser una de dos cosas: horrorizada y lista para escribir una réplica mordaz en la que me enseñe el maldito milagro de la maternidad, o asentir con tanta fuerza que necesitará un collar para el latigazo cervical.

La maternidad es como poner en marcha una empresa de nueva creación antes de saber lo que va a vender. Estás construyendo los productos sobre la marcha, probando beta nuevas técnicas de crianza cada veinte minutos, avanzando a través de la ciudad de los niños pequeños, todo mientras navegas por los críticos que escriben reseñas sobre ti en función de los dos segundos que te vieron en tu peor momento una tarde en Un objetivo. Y al igual que una nueva empresa, existe una probabilidad muy alta de que fracases. Al fallar, soy un gran éxito. #¡Victorioso!

Decir que la maternidad apesta para mí no significa que no ame a mis hijos. O que no moriría por mis hijos. O que no te mataría por mis hijos. Porque absolutamente lo hago y definitivamente lo haría. Hijos míos, por cierto, saben todo esto. Mi chupada materna no pasa desapercibida. También hay una fiesta de amor malvada, reservada para los momentos raros y tranquilos en los que nadie se queja, pelea o llega tarde. Es entre mis hijos y yo y, francamente, no es asunto tuyo.

Encuentro alegría en las recompensas externas: elogios, promociones y reconocimiento por un trabajo bien hecho. Los adornos de la vida laboral: me encantan. ¿Revisiones anuales? Tráelos. ¿Comentarios sobre mi último blog? Ahora estas hablando. Debates que no involucran la palabra por qué se repite incesantemente, portazos, pisadas o llantos. Conversaciones de adultos. Otros me validan y no me avergüenzo de admitirlo. No necesito que me GUSTE, pero le exigiré que ME AVISO.

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Los niños tienen necesidades similares en el departamento de ser notados. Es una pequeña batalla entre nosotros sobre quién recibe la atención: mi hijo inteligente, divertido y súper atlético; mi entretenida, ingeniosa y empática hija; mi adorable perro necesitado, propenso a la ansiedad; o yo. (Los centros ni siquiera compiten).

Yo yo yo. Reconocido por más que empacar leche con chocolate en las bolsas del almuerzo. Agradecido por algo más que recordar la tarea, los libros de la biblioteca y los proyectos importantes. Apreciado por más que ser un conductor glorificado. No me inscribí para esta mierda.

Siempre quise tener hijos. Niños con los que podría viajar por el mundo, moldeando mentes pequeñas, impartiendo sabiduría, creando futuros líderes. Responder preguntas reflexivas, debatir y disentir, colaborar y comprometerse. Si bien tengo muchos buenos recuerdos de la infancia, también he disfrutado mucho de la amistad que tengo con mis padres cuando soy adulta.

La mejor parte de todas mis experiencias de puesta en marcha fue la cultura corporativa divertida. Tal vez sea la cultura corporativa la que apesta aquí. O mi personal no tiene la edad suficiente para una buena revisión de 360 ​​grados. Parece que el camino hacia mi versión por excelencia de la maternidad está pavimentado con muchas más noches de insomnio, montañas de ropa sucia, temida pubertad y, sobre todo, niños ingratos. No hay elogios por la maternidad. Solo supervivencia.

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Que las probabilidades estén siempre a mi favor.

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