Por qué mi trabajo como profesora es tan peligroso

Mi marido es un trabajador de la construcción y a menudo cuelga de un arnés a más de quince metros de altura desde la parte inferior de un puente, pero mi trabajo como profesor universitario es más peligroso. Mientras camino por los pasillos llenos de estudiantes que miran sus iPhones y charlan incomprensiblemente sobre física o biología, no puedo evitar mirarlos.

¿Qué estoy buscando? ¿Ese rostro abatido que no me mira a los ojos? ¿Una mochila demasiado llena? ¿Alguien que parece lo suficientemente enojado como para matar a tantos de nosotros como sea posible? ¿Cómo se ve ese nivel de ira?

Observo los rostros que pasan a mi lado, en su mayoría blancos, masculinos, perfectamente pulidos, con sonrisas amplias y hermosas. Son algunos de los jóvenes de 18 y 19 años más brillantes del noreste. Sin embargo, no puedo evitar preocuparme de que uno de ellos esté usando las redes sociales para mostrar enojo, torturando animales en su sótano o planeando matarnos a todos, y que me lo pierda. Luego está el educador que hay en mí, y con eso la preocupación de estar mirando con demasiada atención, asumiendo demasiado, perfilando a mis propios alumnos.

Comencé en la Universidad en 2013. Mi oficina era un armario reformado en el quinto piso del edificio de ciencias. En mi departamento trabajamos con estudiantes que necesitan ciertas adaptaciones. Ayudamos a estudiantes con autismo, TDAH, trastornos auditivos y más. El primer día en mi nuevo puesto, sólo seis meses después del tiroteo en Sandy Hook , Estaba sentado en mi oficina cuando escuché el estruendo atronador de lo que parecían pasos pesados ​​y aterradores. El corazón se me subió a la garganta e inmediatamente entré en pánico. Sin ventanas en mi oficina, era difícil ver lo que estaba pasando. No supe, en esa fracción de segundo, si debía atrincherarme o intentar huir. Mis manos empezaron a temblar. Las lágrimas brotaron de mis ojos. Me decidí por lo último.

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Cuando salí de la oficina, encontré a dos estudiantes, uno sentado detrás del mostrador de recepción y el otro en el suelo. Ellos estaban riendo. El chico en el suelo, llamémoslo Anthony, aparentemente había hecho una serie de tres movimientos de manos, provocando esa sacudida fuerte y atronadora.

'¿Qué estás haciendo? ¡Me asustaste!' Grité.

“Oh, ese es solo Anthony. A veces necesita aliviar su ansiedad”, dijo el estudiante de recepción.

Ese miedo y ese nerviosismo nunca se disiparon realmente. De hecho, noto que ha ido empeorando.

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Llevo un total de diez años enseñando. He enseñado a muchos escritores reacios, algunos incluso resentidos por tener que seguir el curso requerido. He enseñado a escribir en la cárcel local. Pero este semestre, cuando un niño se me acercó después de clase con rabia en los ojos y asco en el aliento, entré en pánico. Odio esta clase y a la perra que me hizo tomarla. él enfureció. Me quedé helada. Escuché sus palabras, pero su lenguaje corporal era más fuerte que su voz: puños cerrados, mandíbula apretada, hombros hacia adelante.

Llamé a mi marido desde el coche temblando y sollozando. Pensé que nunca volvería. Casi no lo hice. Al día siguiente lo denuncié. Todavía está aquí en el campus, pero no se le permite entrar a mi salón de clases. ¿Fue eso suficiente? ¿Qué pasa si lastima a alguien más? , Me pregunto. ¿Debería haber hecho más? ¿Debería haber llamado a la policía? ¿El FBI?

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Siempre está ahí esa responsabilidad fantasma que se les ha impuesto a los docentes.

Algunos creen que debería convertirme en un psicólogo criminalista, el que debería notar algo, el que debería poder detectar a mi asesino mientras se escabulle por los pasillos llenos de gente, escondiéndose a plena vista. Debería poder proteger a mis alumnos siendo diligente, siendo consciente y nunca mirando para otro lado.

Algunos creen que debería portar un arma . Que debería estar entrenado y listo para quitarle la vida a un tirador activo en cualquier momento. Obtuve una maestría en Bellas Artes para poder ayudar a mis alumnos a escribir sobre el amor, la pérdida, la vida, la muerte, el dolor, la adicción, la entrega, el trauma y la religión. Analizo poemas y ayudo a los estudiantes a unir palabras de manera significativa. Ni siquiera soy profesor de tiempo completo. Soy un adjunto. Además, sólo he empuñado un arma una vez en toda mi vida. Tenía diez años cuando mi tío me dio su rifle y me ordenó que disparara a una lata de refresco a unos ocho metros de distancia. El contragolpe dejó una marca de color púrpura oscuro en mi piel joven y suave durante semanas. Me perdí la lata por un kilómetro y medio.

Luego están mis propios hijos. Mis hijas gemelas de 12 años estaban acurrucadas a salvo en su escuela secundaria, a sólo veinte millas de mí. Me pregunto qué saben sus profesores y cómo lo saben. ¿Están atentos a las señales? ¿Están sintiendo los rieles en busca de calor? Todo mi corazón depende de que vean algo antes de que suceda, del mismo modo que los padres de mis alumnos dependen de que yo lo haga. Es una responsabilidad enorme, una que no te pueden enseñar en la escuela de posgrado.

Hace aproximadamente un año, mi teléfono celular sonó mientras estaba en casa de Wegman. Mi esposo se había caído del techo mientras hacía tejas. Después de ser llevado de urgencia a emergencias, fue dado de alta con solo un esguince en la muñeca.

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“Me volví descuidado”, me dijo más tarde en el auto camino a casa. “Me estaba cansando, pero quería terminar”.

Pensé en las consecuencias de mi propio descuido. ¿Qué pasa si paso por alto un comentario, ignoro un Tweet o leo mal una mirada fría? ¿Moriría la gente? Mis alumnos pueden morir. Yo puedo morir. Y por un momento, la enormidad de esas consecuencias me llenó. De repente, sentí el peso de ser maestra sobre mis hombros mientras conducíamos en la oscuridad.

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