Siento una gran culpa por comer los alimentos que mi hijo alérgico no puede

Mamá aterradora y Vesnaandjic/Getty

Todos hemos visto los memes de crianza sobre esconderse en el armario/baño/etc. para desenvolver y disfrutar de un refrigerio sin que nuestros hijos nos acosen por un pequeño bocado. Soy esa mamá que se esconde para comer una barra de chocolate o un panecillo de miel si me estreso demasiado o tengo hambre. Sin embargo, la razón por la que me escondo no es para no tener que compartir un bocado, sino porque si compartiera un bocado, mi hijo entraría en una respuesta anafiláctica.

Verás, mi hijo es alérgico al trigo, los huevos, los cacahuetes y los lácteos. Cuando le diagnosticaron estas alergias a los seis meses, después de semanas de tos profunda y horrible, vómitos proyectiles y manchas rojas y en carne viva de eczema en sus mejillas, nos pusimos todos entusiastas para librar nuestra casa de alérgenos. En ese momento lo estaba amamantando y tuve que eliminar de mi dieta todo aquello a lo que él era alérgico.

Tenía que ir de compras al menos una vez a la semana y tiraba más comida de la que me gustaría admitir. Las etiquetas que afirmaban que este sustituto era tan bueno como el producto real eran unos grandes mentirosos. La pasta no sabía igual; era gomoso y extraño y se deshizo mientras cocinaba. La mezcla para panqueques se quemó por fuera pero estaba cruda en el medio. Gasté cientos de dólares en huevos falsos para hornear, así como en todas las harinas bajo el sol, solo para fallar constantemente. Cocinar y hornear, que siempre había sido un pasatiempo agradable, se convirtió en una experiencia inductora de ansiedad.

Mi bolsa de pañales pasó de llevar pañales y toallitas húmedas a EpiPens y Benadryl en caso de que comiera algo contaminado. Cuando mi hijo comenzó a comer sólidos, lo que se retrasó según lo recomendado por el alergólogo, nos convertimos en clientes habituales reacios a la sala de emergencias de niños.

En algún momento, por mi cordura (y nuestra factura de comestibles), me rendí. Dejé de buscar sustitutos y compré lo que siempre compraba, dejando las compras de alimentos especiales solo para mi hijo. Cuando cocinaba, cocinaba comidas separadas. Cuando comía cosas que él no podía tener frente a mi hijo pequeño, sus grandes ojos seguían mis manos y mi boca mientras masticaba, y sentí que una intensa culpa se asentaba profundamente en mis huesos, en mi propia psique.

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A medida que crecía, pasamos a comer casi exclusivamente sin alergias, agregando cosas que no eran seguras para nosotros a la hora de comer, por ejemplo, queso de vaca y pan de trigo con ajo para la noche de espagueti, o crema agria y queso de vaca para los tacos. Con casi cuatro años, comprende que no puede comer ciertas cosas y puede enumerar sus alergias. Nunca hemos necesitado usar su EpiPen, pero constantemente temo el día en que lo necesitaré y tengo pesadillas casi todas las semanas.

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En mi armario, en lo alto de un estante, hay un pequeño depósito de chocolate. Prefiero el chocolate negro, que en sí mismo es mayormente libre de alergias, pero tengo algo con la mantequilla de maní. Antes de mi hijo, comía mantequilla de maní todos los días de alguna forma; una taza de Reese, o simplemente una cucharada de mantequilla de maní cremosa mientras está de pie en la cocina. Ahora, es casi un tabú tener mantequilla de maní en mi armario. La barra de chocolate con cacahuetes salados se sienta en lo alto, y a menudo le doy un mordisco. Cuando los niños comienzan a llamar, mastico rápidamente antes de que descubran mi transgresión. Pero pronto, demasiado pronto, escucho la voz:

¿Mamá? ¿Qué estás comiendo?

La culpa que ha vivido en lo más profundo de mis huesos durante años asoma su fea cabeza, y un destello de pánico agudo me golpea. Trato de tragar el bocado rápidamente, pero de alguna manera siempre tiendo a atragantarme con ese rico y espeso chocolate.

Nada, siempre respondo, con un tono culpable y defensivo en mi voz. Sabe que le estoy ocultando algo, y su mirada inquisitiva llega hasta lo más profundo de mí.

Es chocolate, amigo, lo admito, sabiendo ya lo que va a decir a continuación.

¿Eso es chocolate de trigo? Sabe que el trigo es su peor alergia y tiene la adorable idea de que todo lo que no puede comer contiene trigo.

No… esto tiene cacahuetes.

Oh. No puedo comer maní. Soy alérgico a los cacahuetes.

Lo sé, cariño.

Sus hombros caen, y sale de la habitación, y me quedo allí, mirándolo, las lágrimas nublan mi visión. Cada vez que me pilla en el acto, me siento casi criminal.

Las cosas que dice a veces pueden hacer que me detenga en seco, como el día que estábamos de compras en Costco. Escaneamos las etiquetas y, a menudo, volvemos a colocar las cosas en el estante debido a los ingredientes. Cuando añadimos una caja de tazones de ramen al carrito, preguntó si podía comérselo. Mi esposo admitió vergonzosamente que no podía, porque tenía trigo.

Mi dulce niño, sentado junto a su hermanito en el enorme carro, miró hacia abajo y luego dijo con voz triste: No veo la hora de crecer para poder comer las cosas que tú y mamá comen, papá.

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Vi la mirada afligida en el rostro de mi esposo cuando dijo con una voz falsa y brillante: Yo también, amigo. Más tarde ese día, vino y me abrazó con fuerza, y pude sentir su cuerpo temblando.

No usamos palabras como regular o normal cuando se trata de describir los alimentos en nuestra casa, en un esfuerzo por evitar que piense que lo que come no es normal o regular. También comenzamos a limitar el término especial cuando hablamos de sus golosinas o comidas.

Cuando lo recogí de la escuela después de una fiesta de cumpleaños en su clase, para la cual envié un cupcake de chocolate vegano sin gluten, le pregunté cómo había estado su día. Estaba notablemente sombrío cuando me dijo, no quiero un regalo especial... solo quiero lo que comen los demás.

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Me puse a la defensiva casi al instante, sabiendo cuántos problemas pasé para enviar ese pastelito para su fiesta; cuánto costó, cómo tuve que conducir por la ciudad para conseguirlo... ¿no se dio cuenta de cuánto hice por él para que pudiera disfrutar de las fiestas y no quedarse fuera? Pero mi ira se disipó tan rápido como apareció cuando miré por el espejo retrovisor y vi sus ojos llorosos mirando por la ventana.

Por supuesto, él no sabía que su pastelito especial costaba más por uno que una docena de los pastelitos de Walmart que se servían a los otros niños. Por supuesto, él no entendió que tuve que llamar y pedir este pastelito, y luego conducir al otro lado de la ciudad para conseguirlo. Solo entendió que los otros niños comieron el mismo pastelito blanco con chispas de arcoíris, y su pastelito marrón oscuro, con el glaseado roto de su mochila, no se parecía en nada al de ellos; comprendió que era diferente, y lo sentía cada vez más a medida que pasaban los días. Lo sintió cuando los maestros le dijeron que tenían que preguntarle a su mamá primero, cuando se repartieron dulces y golosinas. Lo sintió cuando los otros niños lo miraron fijamente mientras el maestro presionaba su inhalador y espaciador contra su cara porque tuvo un ataque de asma después de reírse demasiado. Lo sintió cuando los niños hicieron fila para comer pizza y su maestro desempacó su bolsa de almuerzo en su plato.

Por mucho que trato de protegerlo de sentirse diferente, me doy cuenta de que fracaso más de lo que tengo éxito.

Por mucho que me duela, sé que a mi hijo le está creciendo la piel gruesa que necesitará para enfrentar nuestro mundo.

Por más que me lío, y es más de lo que deseo, sé que mi hijo me ama, con todos mis defectos.

Por mucho que sienta la culpa royendo mis huesos, asentándose en lo más profundo de mi corazón, también sé que soy la mejor madre para mis hijos.

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