La noche que conocí a la madre que mi hijo eligió sobre mí

Anoche compartí una copa de vino con el otra mujer . Nos sentamos uno frente al otro, sin saber muy bien cómo proceder, sin estar muy seguros de quién debería ir primero, sin ser muy expertos en transformar una situación previamente computadora -Correspondencia en pantalla en una conversación cara a cara.

pude ver por qué el amor de mi vida se sintió atraído por ella. Éramos inquietantemente similares. Lo había recopilado de nuestros correos electrónicos. Sonábamos parecidos... en el chat cibernético. Razonamos igual. Teníamos los mismos valores y la misma moral. Sí, moral.

Esta no era una adúltera. Ah, no, para nada. Esta era la mujer –la madre– a cuya casa se había escapado mi hijo adolescente.

Lo llamó mudarse. Pero la sabiduría convencional diría que tirar algo de ropa en una bolsa de lona y salir por la puerta sin tener idea de lo que sucederá al día siguiente no es tal cosa. Se había escapado.

Estaba harto de nuestras reglas escandalosas, nuestras expectativas absurdas y nuestra creencia irracional de que los adolescentes deben ser responsables y respetuosos en su viaje hacia la edad adulta. Entonces, sin fanfarrias airadas ni portazos, mi hijo mayor abandonó nuestra casa seis días antes de graduarse de la escuela secundaria.

Y ahora, en vísperas de su primer mes de aniversario (respirar) de vida en un colchón de aire, su madre preferida y yo nos sentamos en mi casa y nos encogimos de hombros. Y Pinot.

La situación, dicho sea de paso, era dura. Devastador, de hecho. Fue el máximo rechazo para una madre: un hijo que no la quiere.

Y no fingí entenderlo.

No lo entendí porque no seguía el guión de una película original de Lifetime. No hubo ningún “te odio”, ni abuso, ni traición, ni Meredith Baxter Birneys. Habíamos estado navegando por la locura típica que viene con la adolescencia y (inserte una palmadita en la espalda aquí), realmente pensamos que lo estábamos haciendo muy bien hasta ahora. Había límites, consecuencias, perdón, risas y acné. Nada demasiado estricto, nada demasiado indulgente. Habiendo sobrevivido a nuestra adolescencia en los años 80 en Nueva York, Dios mío, si alguien sabía cómo superar los límites de la juventud, éramos nosotros. Plenamente conscientes de establecer estándares y precedentes para los tres niños que nos siguieron, mi esposo y yo nos dejamos llevar por la locura adolescente.

Nunca habíamos imaginado que nuestro rodaje se detendría bruscamente.

Al principio esperamos. Volverá, razonamos. No le habíamos permitido llevar su coche; seguramente tendría que ir y venir del trabajo. Pero no. Confió en sus amigos y, maldita sea, lo lograron. Hasta ahora, durante un mes entero. Bueno, entonces está bien. Interesante grupo, esos adolescentes.

La otra madre me contactó inmediatamente.

Ella vivía a unas cuadras de distancia. Le expliqué que a mi hijo no lo echaron de nuestra casa, que todo esto fue obra suya. Ella misma tiene dos hijos adolescentes. Ella entendió. Ella dijo que me mantendría informado sobre los acontecimientos a medida que ocurrieran, y así comenzó nuestra relación cordial, permitiéndome conocer más detalles de la vida de mi hijo de los que había conocido cuando estaba en mi propia casa.

En lo que respecta a situaciones de mierda, me había topado con una notablemente asombrosa. Esta otra madre era astuta. Le di un toque de queda temprano y tareas y expectativas. Límites. Consecuencias. Mmm. Extrañamente familiar, ¿verdad?

Admitió que no se le ocurría una excusa lógica para, después de cuatro semanas, echarlo. Era un huésped consumado: educado, obediente y respetuoso. En verdad, a ella realmente le gustaba él.

Sí. Lo entendemos. Nosotros también.

Ella hablaba con él a diario sobre el valor de volver a conectarse con su familia y le dijo que simplemente no podía entender por qué quería pasar por esto sin ellos.

Sí. Aquí igual.

Aún así, le damos un giro positivo a las cosas por el bien de nuestros otros hijos y rezamos en silencio para que recupere el sentido y (como indica la bofetada de Cher), se recupere.

Sin embargo, no me he quedado de brazos cruzados, apremiándome y abatido. Con la situación aparentemente fuera de mi control, hice lo que haría cualquier otra madre en mi posición: me metí en terapia.

Después de un interrogatorio completo, su evaluación no fue sorprendente: yo era una persona razonable que intentaba razonar con un adolescente irracional. Ella dijo que como mi hijo no dependía de mí para nada, la situación definitivamente estaba fuera de mi control y que debía dejarlo pasar.

Déjalo ir.

¿Déjalo ir?

¿Dejar ir a un niño? (Él es un graduado de la escuela secundaria, recordó. En el papel, un adulto).

Pero pero pero …

Pero nada.

Hice algunos copagos durante algunas semanas, pero finalmente comencé a espaciar mis visitas. Ella fue maravillosa, pero escuchar a un terapeuta decirte algo que ya sabes no es exactamente rentable. Mis amigas lo hacen gratis.

Así que no hay un final feliz para esta historia con moraleja, a menos que uno mire la relación (bueno, casi asombrosa) que he establecido con la otra madre. Hablamos durante horas, y no sólo sobre mi hijo. Era obvio: al habernos conocido en circunstancias diferentes, probablemente seríamos buenos amigos.

Ella le está brindando un ambiente seguro para enderezar su mente y yo le estoy dando la libertad de resolverlo.

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No tengo explicación de por qué mi hijo intenta afirmar su madurez de la manera más inmadura imaginable. Y me resulta incomprensible por qué necesita pasar por esto (o cualquier otra cosa) sin su familia a su alrededor. Y es aplastante. No mentiré: es el dolor más aplastante, doloroso e indescriptible que he sentido como madre.

Pero él es un buen niño y nosotros somos buenos padres.

Supongo que en el fondo sé que volverá algún día.

Ojalá hubiera sido ayer.

* * * Actualizar * * *

En algún momento entre el momento en que esta autora tuvo el coraje de escribir esto... su hijo de diecisiete años regresó a casa.

Fueron 47 días largos.

Irónicamente, también fue tan largo (si no más corto) como el trato silencioso de esta autora hacia su propia madre...

cuando ELLA tenía diecisiete años.

Exhalar.

* * * (Actualizado) Actualización * * *

(especialmente para aquellas mamás que puedan estar experimentando esto ahora)

El hijo de este autor es ahora un adulto joven. Es educado, empleado, feliz e independiente. Él y su madre a menudo se ríen de la época en que él era un idiota.

Justo. Colgar. En. Allá.

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