me casé con el pervertido
Mamá aterradora y Fiordaliso/Getty
Tu marido es un narcisista.
¿Me había duchado esa mañana? No podía recordar. Los días pasaron en tal bruma que tareas simples como averiguar qué ponerse se volvieron abrumadoras.
En ese momento de mi matrimonio, ya había probado la terapia de pareja con otros tres terapeutas, todos los cuales sugirieron que yo podría ser responsable de la forma en que se comportaba mi esposo. Tal vez no le mostré suficiente cariño, decían. Tal vez no había aprendido su lenguaje de amor, sugirieron. Tal vez no sabía cómo comunicar mis sentimientos (aparentemente Deja de lastimarme no fue lo suficientemente claro). O tal vez, tal como había dicho mi esposo, ya no lo amaba, lo que explicaba por qué claramente no me estaba esforzando lo suficiente para que las cosas funcionaran. Claramente.
El psicólogo, a quien un amigo me había recomendado pero a quien era escéptico de ver después de que la terapia anterior no pudo ayudar, resultó ser un experto en trastornos de personalidad, específicamente narcisismo. No era consciente de esto cuando me reuní con él por primera vez. Tampoco sabía nada de lo que era un narcisista fuera del mito griego que hablaba de un tipo que se ahogaba por lo enamorado que estaba de su propio reflejo.
El psicólogo inicialmente se reunió con los dos. Fue una hora pasó de mi marido hablando en su voz siempre tan encantador que usa con nuestros terapeutas anteriores (y cualquier mujer o niña dentro de un radio de cincuenta pies) y me permanecer en silencio mientras ve a este hombre que amaba la realidad giro de la paja en oro, mientras se posiciona a sí mismo como la víctima. Y yo como la inestabilidad emocional, falta de apoyo, y difícil.
Estaba seguro de que en cualquier momento el psicólogo se volvería hacia mí y me diría: Esto es tu culpa .
Al final de la hora, no tenía ni fuerzas para defenderme, lo que le contesté algunas preguntas del psicólogo con respuestas cortas.
¿Te gustaría agregar algo, Suzanna?
No.
¿Oyes lo que dice tu marido?
Si.
¿Cómo te sientes ahora?
No sé.
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Nuestro tiempo se acabó. Mientras salíamos, mi esposo trató de sostener mi mano mientras caminábamos hacia nuestros autos separados. Creo que estuvo muy bien, dijo.
Las lágrimas que había estado conteniendo durante nuestra sesión comenzaron a rodar por mi rostro. Permanecí en silencio, tomé mi mano de la suya, me subí a mi auto y me fui a casa donde me derrumbé en mi cama y lloré durante la siguiente hora.
Mientras trataba de recuperar el aliento, sonó el teléfono. Una mujer (¿chica?) con un fuerte acento ruso preguntó si mi esposo estaba allí. ¿Quien es este? Yo pregunté. Ella dijo que no importa y colgó.
Al día siguiente, llamó el psicólogo y dijo que estaría feliz de seguir atendiéndonos... por separado. Mi esposo fue primero. Cuando llegó a casa, no dijo nada sobre su sesión, aunque algo en su comportamiento arrogante insinuaba que había ido bien.
Mi cita era la semana siguiente. Creyendo que pasaría mi hora escuchando lo horrible que era como esposa, me preparé y me preparé para lo peor. Después de todo, él no me iba a decir nada que mi esposo no me hubiera dicho ya.
En cambio, la forma en que el psicólogo me miró durante los primeros minutos sin hablar me hizo llorar. La compasión en sus ojos no se parecía a nada que hubiera experimentado durante mucho tiempo. Había pasado por cientos de escenarios diferentes de cuáles serían sus primeras palabras para mí, ninguno de los cuales se acercó ni siquiera a lo que comenzó, lo que hizo que mi cerebro entrara en un estado de shock temporal y me hizo dudar si lo estaba escuchando correctamente.
Tu esposo es un narcisista.
Como solía hacer en momentos de trauma o estrés, mi mente se desvió y todo lo que podía pensar era si me había duchado esa mañana.
El psicólogo continuó su análisis de mi esposo, un hombre al que todavía amaba profundamente, con el que tuve hijos y al que le había dedicado los últimos dieciséis años de mi vida.
Ni siquiera te ve como un ser humano con sentimientos, por lo que tampoco cree que haya hecho nada malo al perseguir a esas jóvenes. De hecho, se jacta de cómo estas chicas lo admiran, lo admiran e incluso coquetean con él. Y él no tiene conciencia cuando se trata del dolor y el sufrimiento que te ha causado a ti y a tus hijos. A los narcisistas no les importa nadie más que ellos mismos. A él ni siquiera le importan estas chicas tampoco. Simplemente alimentan su interminable necesidad de suministro.
Estas chicas a las que se refería el psicólogo eran un grupo de cuatro jóvenes rusas. O tal vez eran ucranianos. no estaba seguro En cualquier otra circunstancia, me habría importado la diferencia. En ese caso, atribuí mi ignorancia histórica al trauma y lo dejé así.
El grupo había aterrizado en nuestro pequeño pueblo de Wyoming para trabajar durante el verano. Mi esposo fue uno de los primeros en recibirlos con los brazos abiertos.
La psicóloga se refirió a ellas como niñas al igual que a mí, únicamente porque así las llamaba mi esposo. También usó este término en su defensa cuando lo confronté sobre mis crecientes sospechas. Y cuando le pregunté por qué de repente quería aprender a hablar ruso (incluso salió a comprar un cuaderno específico para sus lecciones de idioma).
Solo pensé que sería bueno si tuvieran a alguien con quien hablar en su propio idioma. ¡Pero esas chicas son solo niñas! ¿Cómo puedes pensar que haría algo tan repugnante?
No eran niños. Eran mayores de edad, como legal para joder sin llevar a mi esposo a la cárcel, pero no tenían la edad legal para beber. No es que importara, ya que hicieron que mi esposo les comprara el licor. También iba a sus fiestas. Descubrí esto más tarde, junto con un millón de otros detalles que me hicieron tomar tabletas de Pepto Bismol cinco veces al día y dormir junto al baño en medio de la noche.
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Sí, creo que no me duché esa mañana.
Mientras el psicólogo, un vietnamita bajito que era budista, continuaba con su análisis de mi esposo, me recuperé mentalmente y comencé a preguntarme qué prepararía para la cena. Luego pensé en la copa de vino que me esperaba en casa y en cómo no podía beber más de dos copas sin tener un dolor de cabeza enorme y sentirme como una mierda por la mañana.
Luego pensé en mi tolerancia al alcohol en la escuela secundaria y en cómo no comenzábamos la noche sin un paquete de seis para cada uno de nosotros, después de lo cual nos íbamos a cualquier fiesta en el bosque donde nos esperara un barril. Y alguien siempre traía alcohol extra para que nadie se quedara sin él. Boone's Farm, Bartles & Jaymes, California Coolers... realmente cualquier cosa. No éramos exigentes.
La psicóloga estaba explicando algo sobre mi esposo y que aunque cambiara hoy (lo cual también era imposible en su opinión), le tomaría doscientos años reparar el daño que ya le había hecho a nuestra familia.
Creo que me bañaré cuando llegue a casa. , pensé, yendo a ese lugar seguro en algún lugar profundo de mi cabeza donde podría tratar de esconderme de la realidad que enseñaba sus afilados dientes como un perro rabioso.
A él, mi esposo, no el psicólogo, no le gustaba beber. Al menos ya no conmigo. Me preguntaba si esas chicas se emborracharían con él.
Cuando estaba en la escuela secundaria, comprar alcohol era una tarea fácil considerando que hasta 1985 la edad para beber en Arizona era de diecinueve años. También teníamos licorerías donde el empleado era generalmente un hombre que era lo suficientemente joven como para no preocuparse por pedir identificaciones o lo suficientemente mayor como para ser engañado por un automóvil lleno de adolescentes que jugaban Ratt a todo volumen mientras nos lamíamos los labios para probar los clavos que fumábamos.
En el caso de que nuestro paquete de doce cervezas (agregue un paquete adicional de seis por ocupante del vehículo) no fuera tan fácil de obtener, nunca tomó más de quince minutos esperar en el estacionamiento para que alguien comprara para nosotros A veces, a cambio de comprarnos cerveza, el tipo preguntaba dónde era la fiesta y si podía unirse.
Este tipo de persona era generalmente mayor (como en los cuarenta o más) y creía que podría tener suerte si alguno de nosotros se emborrachaba lo suficiente. Pero sabíamos cómo jugar el juego, entonces, ¿qué nos importaba si algún tipo espeluznante viniera a nuestra fiesta? un hombre viejo. Además, y lo más importante, siempre teníamos suficientes amigos en cualquier fiesta para eventualmente avergonzar al pervertido y enviarlo a casa.
Cuando era adolescente, y luego cuando tenía poco más de veinte años, estaba acostumbrada a que hombres que me doblaban la edad se acercaran a mí, me hicieran comentarios sexualmente sugerentes y llamaran a mi puerta para ver si les abría para que entraran. Pero estos hombres siempre me ponían los pelos de punta. En ese momento no podía explicarlo, principalmente porque estaba acostumbrado (incluso los hombres de la edad de mi padre que me insinuaban). Sin embargo, siempre existía ese sentimiento de repulsión cada vez que era el objetivo de la mirada errante de un viejo.
Entonces, cuando este grupo de chicas apareció en mi vida y llamó la atención de mi esposo, volví a la creencia segura de que él también cumplía con este código tácito que decía que los hombres que perseguían a las chicas jóvenes eran depredadores. Enfermos. Y no me casé con ningún enfermo. Estaba a salvo, ¿verdad? Como una mujer de cuarenta y tantos años en ese momento, no debo preocuparme por las niñas que recién estaban cruzando la edad adulta. ¿Hice?
Además, mi esposo siempre había sido encantador con cualquier mujer sin importar su edad. Claro, hizo comentarios a lo largo de los años sobre las amigas de nuestro hijo que me hicieron sentir incómodo. Disfrutaba de la compañía de las hijas de amigos nuestros. Y como profesor de baile, no tuvo ningún problema en entrenar a sus jóvenes alumnas sin nadie más alrededor.
Aún así, no tenía ninguna razón para dudar de sus intenciones.
Eso no es cierto. No tenía fuerzas para dudar de él. Por el bien de mi cordura, necesitaba separar al hombre con el que me casé y construí una vida y una familia de los viejos asquerosos que solían acercarse a mí cuando yo era una adolescente.
Hasta ese momento en que no pude esconderme más de la realidad.
Había llegado el final de nuestra sesión, y el psicólogo se detuvo por un momento, me miró fijamente hasta que hice contacto visual con él y luego preguntó: ¿Entiendes lo que estoy tratando de decirte?
Asentí diciendo que sí, que entendía.
Sentada en esa oficina frente a este amable hombre budista que me había mostrado más amabilidad en una hora de la que había recibido en los últimos años de mi esposo, me di cuenta de que a la edad de 45 años, después de tres hijos y más de un década de matrimonio, la verdad estaba a la vista de todos.
Me había casado con el pervertido.
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