Por qué dejé de preocuparme por cómo me ven mis hijos como ama de casa

Bip, bip, bip. Se levantó de la cama y, somnoliento, caminó pesadamente hacia el sonido familiar, medio tropezando con su pijama de superhéroe. '¡Desayuno!' - vitoreó, mientras se frotaba los ojos pesados ​​y miraba el microondas a través de su mata de rizos rubios. Se sentó tranquilamente a la mesa, comiendo su avena instantánea, mientras yo sostenía a su hermana pequeña en mi cadera y escribía la lista de tareas del día en una libreta.

Mi marido corrió como loco por la cocina, buscando su maletín que tenía la mala costumbre de desaparecer cada mañana alrededor de las 8. Se dieron besos, encontraron maletín y llaves, y escapó a una tierra de mayores y de intelecto, mientras su familia en pijama se despidió con la mano.

Un ángulo de cámara estrecho habría revelado una escena que brillaba con la perfección doméstica de los años cincuenta (menos la comida en el microondas). Pero si miramos hacia atrás, la realidad fue bastante diferente. Un poco más allá del marco había una mujer que hacía lo mejor que podía para fingir domesticidad, pero aun así se quedó corta. Los platos sucios de ayer llenaron el fregadero y la pila de ropa sucia rivalizaba con el Monte Everest.

Abandonar mi carrera para quedarme en casa no estaba planeado, pero a veces la vida nos sorprende. Me alejé de mi trabajo, de mala gana, y sentí punzadas de insuficiencia. Estaba feliz en mi papel de mamá, pero constantemente soñaba despierta con volver al trabajo.

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Mi mayor temor era que ser ama de casa fuera un mal ejemplo. ¿Cómo aprenden las niñas a valorar la educación y el profesionalismo cuando su principal modelo a seguir conduce viajes compartidos y dobla la ropa? ¿Cómo aprenden los niños la igualdad y el respeto cuando ven a mamá actuar como asistente personal de papá y el resto de la familia? Me preocupaba que mis hijos crecieran aspirando a vivir estereotipos obsoletos.

Terminó la última cucharada de avena y luego el plato de ese día se unió a sus hermanos en el fregadero. Los pijamas de superhéroe fueron descartados y reemplazados por una camiseta de dinosaurio favorita y pantalones cortos a juego. Nos dirigimos al auto donde puse el CD de música de los niños y nos dirigimos al gimnasio para saltar y dar vueltas.

Mientras conducía, miraba al conductor de cada automóvil que pasábamos. A media mañana la mayoría eran mamás, como yo, pero me quedé mirándolas y me pregunté si estaban haciendo algo más significativo. Quizás la mujer del sedán azul dirigía un próspero negocio desde casa. Quizás la rubia del todoterreno se dirigía a una reunión importante con un cliente. Mi mente vagaba hacia los tortuosos qué pasaría si.

Corrió hacia la puerta del gimnasio con la emoción que sólo un niño de 3 años puede sentir. “¿Dónde está Connor?” preguntó. “Él no está aquí hoy porque su mamá está en el trabajo”, respondí. Su diminuto rostro parecía confundido. '¿Eh?' cuestionó. “Las mamás no trabajan. Los papás van a trabajar y las mamás se quedan en casa y preparan el desayuno”.

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También podría haberme dado una patada en el estómago. Me sentí mal y no podía concentrarme en la ayuda necesaria para dar vueltas porque lo único en lo que podía pensar era en lo inútil que me sentía. La satisfacción que tenía en mi papel de mamá se evaporó instantáneamente. Estaba criando a un niño para creer que las mujeres eran inferiores. Sentí una abrumadora carga de responsabilidad de demostrar algo muy diferente y estaba fallando.

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Durante los siguientes años, estuve decidida a mostrarles a mis hijos que yo importaba. Acepté proyectos independientes y traté de explicar por qué mi trabajo era importante. Cada vez que me sentaba frente a la computadora, les recordaba a los niños que estaba trabajando, tal como lo hace papá en su oficina. Se mostraban indiferentes a su edad, pero desde un lugar de miedo seguí metiéndoles el feminismo en sus gargantas desinteresadas.

A veces sentí que los estaba confundiendo. Decirles a los niños que es importante que las mujeres tengan una carrera, mientras yo horneaba galletas, me pareció una forma elevada de hipocresía. No importa cuán ruidosamente predicara, nuestra realidad diaria era una lección constante de hacer lo que digo, no lo que hago.

Han pasado varios años desde aquella mañana en el gimnasio. Un bebé y un niño pequeño somnoliento con un plato de avena se convirtieron en un equipo de un adolescente, un preadolescente y un aspirante a preadolescente. Les gusta ignorar gran parte de lo que digo, pero me dan pequeños indicios de que mis años de discursos de tribuna se han filtrado en sus cabezas.

Cuando se acercaba el Día de la Carrera, supuse que mi hija de la escuela primaria me pediría vestirme como una princesa, como lo había pedido en años anteriores. Sonreí cuando me preguntó: “¿Puedes conseguirme una bata médica? Quiero vestirme de cirujano”.

Entonces, la mayor tranquilidad vino del mismo niño que empezó todo el asunto. Ya no era un niño pequeño sino un adolescente, mi hijo dijo algo que me permitió exhalar por completo. Durante una de mis muchas conferencias sobre el poder femenino, me interrumpió con un toque de exasperación adolescente y puso los ojos en blanco. “Lo entiendo, lo entiendo”, dijo. “Podrías trabajar donde quieras, mamá. Sabemos.'

Eso fue todo lo que hizo falta. Dejé de sentir pánico porque mi ejemplo doméstico distorsionaba su visión sobre los roles de género. Quizás mis esfuerzos estaban dando sus frutos. O, tal vez, simplemente necesitaba cierta seguridad de que valgo la pena. No creo que los niños dudaran de mí ni por un minuto.

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